J’ai entendu cent cris. Tous différents, tous magiques. Chaque enfant cornu chante à sa manière la venue au monde — Un sort instinctif, une vibration première, une symphonie d’âme brute.
Je cherche celui que j’appelle le Cri des Cendres, Le cri qui transforme ce qui naît en ce qui ne devrait pas exister. Je ne l’ai jamais trouvé. Peut-être n’existe-t-il pas. Mais à chaque nouvelle naissance, j’espère.
Ce cristal contient le premier que j’ai su capter. Le plus pur. Le plus ancien. Il vibre encore. Peut-être n’est-ce pas le Cri des Cendres… Mais il remplira une corne vide, S’il est porté avec respect.
Ces noms ont été extraits de registres secrets tenus par Alric sous le nom de « Comptes d’Éclats Vifs ». Ces enfants sont toujours en circulation dans Londres, souvent sous fausse identité ou au service de puissances occultes.
Nom & Prénom
Âge
Race supposée
Dernier lieu connu
État
Ismael Trenwyck
12
Humain
Pension de la Loutre Bleue, Southwark
Détenu comme apprenti « indéfectible »
Sennia Blackridge
9
Demi-elfe
Chantier naval d’Eelpie
Exploitée comme « écoutante » dans les cales
Firo Ramhart
11
Ramharr
Égouts de Hackney
Fugueur, protégé par les rats-guides
Jonah Malk
10
Gnome
Entrepôt 43, Limehouse
Employé par la Guilde des Bouchers d’Esprits
Ellya Marchen
7
Humaine
Orphelinat des Ombres Tissées, Soho
Conditionnée au silence
Miro & Toma Gresley
6
Jumeaux Tieffelins
Collection du baron H——
Présumés « endormis » magiquement
2. Finances occultes et fraudes d’Alric
Alric dirigeait l’Atelier du Chrysoprase, façade de commerce d’objets alchimiques et d’antiquités. Il y faisait transiter des enfants à haute valeur rituelle ou sociale.
Revenus estimés annuels (trafics) :
Noblesse (usage ésotérique ou lignée stérile) : 1 200 livres
Rituels clandestins (Rose de Minuit, Veilleurs de l’Œil Nu) : 800 livres
Industrie (usine, mine, laboratoire) : 400 livres
Fraudes gouvernementales :
60 % des fonds royaux pour orphelins siphonnés via reçus falsifiés
Usage d’identités doubles pour les enfants (morts administrativement, vivants en esclavage)
Falsification de registres paroissiaux avec la complicité de deux curés
Complicité royale :
Le roi, sous le nom codé « Sire des Reflets », ordonnait certaines livraisons, évoquant des offrandes sacrées aux Vieilles Forces de Londres
En échange, Alric recevait immunité judiciaire et titres mineurs
3. Lettre d’Alric au Roi (copie interceptée)
Mon Roi,
Le premier cri de mon héritière a traversé les rideaux de soie cette nuit. Elle est vigoureuse, d’une clarté presque anormale, et son front porte la naissance d’un motif — une étoile inversée, formée de tâches pigmentaires. Comme convenu dans nos serments à la Tour de Sel, je vous cède ce fruit dès qu’elle marchera seule. Le lien du sang est une chose fragile comparée à l’honneur de servir le Trône. Prenez-la comme gage de ma loyauté éternelle, et si elle résiste, sachez que sa mère a déjà bu l’encre noire.
Puisse son cœur battre au rythme des tambours de Votre volonté.
« 18 octobre 1795 — Les craquements dans les murs ne sont pas de ce monde. Ils suivent la logique du rythme, non celle du bois. J’ai scellé le grenier, mais la chose murmure encore à travers les plinthes. »
« 5 janvier 1796 — J’ai enfermé la fiole dans l’autel entre De Umbrae Natura et Les sept souffles de Bannek. Elle ne doit pas tomber entre les mains de la Rose de Minuit. Ils cherchent déjà le “Tiers-lieu”. S’ils le trouvent, la ville perdra sa mémoire. »
« 22 février 1796 — Le père Cross a menti. Le géant n’est pas mort, il est enraciné sous le marais. Il respire. Et parfois, il rêve. Quand il rêve, je n’entends plus mes propres pensées. »
« 3 avril 1796 — Les enfants corniques — les Ramharr — semblent le voir. Le plus jeune m’a parlé de la “clé dans l’ombre”, mais je n’ai pas compris. Il m’a touché le front et j’ai vu Londres sans lumière. Ce n’était pas un rêve. »
« Dernière page griffonnée sans date — Si quelqu’un lit ceci : Allez au 17, White Hill Road. Trois étages. Derrière la bibliothèque, il y a une trappe que j’ai scellée avec du sel et de l’argent. Dessous, vous trouverez le début. Pas la fin. Le début. »
Hier soir, Londres a tenté, comme chaque année, de célébrer la Toussaint dans la dignité et le recueillement. Pourtant, dans les rues pavées de Covent Garden, l’ambiance n’avait rien de pieux ni de rassurant. Des cierges vacillants bordaient les fenêtres, des silhouettes masquées glissaient entre les échoppes fermées, et même les enfants, déguisés en petits spectres ou en saints oubliés, semblaient moins jouer qu’obéir à une tradition dont personne n’ose plus contester l’angoisse.
Car la peur, ici, ne se chasse pas avec une prière ou un gâteau d’âme. Elle s’installe.
Depuis les cinq morts inexpliquées de la semaine passée, Covent Garden n’est plus qu’une ombre tendue entre soupçons et superstitions. Malgré la pluie fine, une étrange foule s’est rassemblée au pied de l’ancienne fontaine, déposant des couronnes noires, des chandelles, et — plus étonnant — des bouchons d’oreille. Un vieil homme les distribuait à qui voulait bien l’écouter, murmurant que « les cloches ne sont pas pour les vivants ».
La paroisse Saint-Paul a tout de même maintenu sa veillée, bien que le vicaire ait refusé de sonner les cloches. Un geste rare, presque hérétique, mais salué par les fidèles. « Nous avons prié sans bruit, mais avec ferveur », m’a confié une dame en noir, les yeux rougis.
Les autorités demeurent silencieuses. Aucune suite donnée à l’enquête sur la disparition des hommes du guet. Le quartier, lui, s’organise. Certains habitants ont commencé à dormir dans les caves, d’autres quittent la ville à la tombée du jour. Les rares lanternes allumées portent des rubans blancs, comme si la lumière seule ne suffisait plus.
Il est coutume, à la Toussaint, d’honorer les morts. Cette année, les morts répondent peut-être à l’appel.
Covent Garden, autrefois théâtre de lumière et de commerce, semble aujourd’hui sombrer dans une angoisse que même le gaz des réverbères n’éclaire plus. En cinq nuits seulement, cinq personnes ont perdu la vie dans des circonstances à la fois inexplicables et troublantes. Les habitants, d’ordinaire prompts à l’ironie londonienne, ferment désormais leurs volets aux premières cloches du soir.
La dernière victime en date, Madame Edna Morvil, veuve respectable et connue pour ses promenades nocturnes paisibles, fut retrouvée effondrée sur les pavés humides de Bow Street. Des témoins affirment qu’elle saignait des yeux, des narines et même des oreilles, implorant à voix faible : « Que les cloches cessent… je vous en prie, faites taire les cloches… » avant de s’écrouler, morte.
Le détail des cloches revient dans d’autres témoignages, parfois murmurés comme un secret trop lourd. Aucune cloche ne sonne officiellement à ces heures-là. Pas de messe, pas d’alerte. Et pourtant, plusieurs riverains jurent entendre des tintements désaccordés venant de nulle part… ou de dessous terre.
Les autorités, alertées, ont d’abord dépêché une patrouille de cinq hommes du guet royal. Mais voilà qu’eux aussi semblent avoir disparu. Pas un mot, pas un cri, pas un retour. Seuls leurs chevaux sont revenus, affolés, les yeux révulsés.
Le Roi aurait depuis ordonné le silence sur l’affaire, mais à Londres, le silence est bavard. Les murmures courent plus vite que les fiacres. Certains évoquent un culte ancien, d’autres parlent d’un enfant aux cornes d’or aperçu près de Neal Street.
Chose certaine, Covent Garden retient son souffle. Et tandis que la nuit tombe à nouveau, chacun se demande : qui sera le prochain ?
Greslinn, 27 octobre 1799 – Une macabre découverte a été faite ce matin aux abords du hameau de Greslinn, a l’est de Londres, lorsque des commerçants venus réclamer une livraison non reçue ont pénétré dans la Ferme du Borken Valley. À l’intérieur, ils ont trouvé les corps de Michel Darrieux, fermier de 34 ans, et de son père, Benoît Darrieux, âgé de 68 ans.
Les premières constatations indiquent que Michel aurait assassiné son père il y a plusieurs mois, avant de se donner la mort il y a quelque jours. Le cadavre de Benoît, déjà en état avancé de décomposition grave, était encore assis sur une chaise du deuxième étage, la gorge tranchée net. Son fils gisait quant à lui dans la grange, pendu à une poutre, les bottes effleurant à peine le sol battu.
La gendarmerie locale évoque un acte de folie violente. Des voisins rapportent que Michel, autrefois homme réservé mais travailleur, montrait ces dernières semaines des signes d’instabilité : il parlait seul, évoquait des « voix dans les murs » et refusait toute aide extérieure. Certains affirment qu’il n’avait plus quitté la ferme depuis près d’un mois.
Le mobile exact du meurtre reste inconnu, mais certains soupçonnent une longue querelle familiale, accentuée par l’isolement et les traitement que Michel semblait avoir vécue toute sa vie.
Les autorités ont annoncé que la Ferme du Val-Cassé serait désormais mise en vente, l’État se portant garant de la succession en l’absence d’héritiers connus. La vente aura lieu aux enchères publiques au prochain marché de Ketterson.
Cet événement jette une ombre pesante sur Greslinn, où l’on murmure déjà que les terres du Broken Valley sont maudites — une rumeur que la brume matinale, plus épaisse que jamais, ne fait rien pour apaiser.
Quartier de Limehouse. — Une situation des plus singulières trouble habitants des berges du canal de Blackditch. Le bassin, pourtant alimenté régulièrement par les écluses nord et sud, s’est vu intégralement vidé de son eau dans la nuit du 24 au 25 octobre, sans qu’aucune rupture de digue ni fuite visible n’ait pu être identifiée.
Des témoins affirment avoir entendu au cœur de la nuit des bruits sourds et métalliques, suivis d’un long râle grave, « comme un soupir de cavité immense », selon les termes d’un tonnelier du quartier. Depuis, des grondements et résonances inhabituelles seraient perceptibles à la tombée du jour, émanant du lit asséché du canal.
Malgré les inquiétudes croissantes des riverains, les autorités municipales n’ont publié aucune déclaration officielle, et les ouvriers du district se seraient simplement contentés de poser des barrières de bois autour du bassin. Certains prétendent qu’aucune inspection sérieuse n’a encore été menée sur place.
Les commerçants du quai nord on peur de voir d’une chute soudaine de fréquentation et plusieurs d’entre eux envisagent de déménager si la ville ne fait rien.
Nous suivrons l’évolution de cette affaire avec attention.
Covent Garden. — Une scène de grand tumulte s’est produite cette nuit le 23 Octobre aux alentours de neuf heures, lorsqu’un cocher de fiacre a perdu le contrôle de son attelage à proximité des étals de fruits. Les chevaux, selon plusieurs témoins, se seraient cabrés sans raison apparente, entraînant le véhicule dans une courte mais brutale course au milieu du marché.
Trois étals ont été renversés, blessant légèrement deux marchandes. L’une d’elles, Mme Agnes Prowse, 54 ans, a dû être transportée chez un apothicaire voisin pour une blessure au bras, mais n’a pas survécue suite a des complication. Le cocher, un certain Harold Venn, a été emmené pour être interrogé par la garde municipale. Il aurait, d’après certaines sources, parlé de « cloches qu’il entendait sous la rue »au moment de l’incident. L’homme est connu pour sa sobriété et n’a aucun antécédent d’instabilité.
Richmond. — Bonne nouvelle en ce début de fin de semaine : le jeune David Holler, âgé de huit ans, porté disparu depuis mardi matin, a été retrouvé sain et sauf à l’orée des Serres royales de Kew. L’enfant était recroquevillé sous un banc de pierre, épuisé mais indemne. Selon les premières déclarations de l’enfant, il se serait « perdu dans le brouillard » alors qu’il tentait de retrouver son chien.
Mme Holler, sa mère, s’est déclarée soulagée, bien que troublée par le fait que David « refuse de parler de ce qu’il a vu près des grands arbres ».Les jardiniers du domaine ont signalé quelques dégâts mineurs sur les parterres floraux, sans que l’on puisse déterminer s’ils sont liés à la présence de l’enfant. Une enquête est ouverte.
Ils ne comprenaient pas. Ils ne comprendront pas. Mais moi — MOI — j’ai vu le cœur palpitant du monde s’ouvrir comme une plaie en fleurs.
Le E-13. Merveille rampante. Presque — oh, si presque — parfait ! Ses fibres acceptaient la cadence. La pulsation. Il rêvait déjà avec moi. Mais il manquait l’étincelle… non, le sang d’étincelle. Et ce n’est pas dans les veines des hommes que l’on puise la vérité. Non. Non.
C’est avec le fluide du E-PC que les glyphes ont dansé. La chair a chanté. Le murmure de l’Ancien-Circuit s’est réveillé, doux comme un souvenir gravé dans l’os.
E-14… pauvre coquille fêlée. Le Vecteur de Vie Transmodulée devait l’achever, lui donner forme et raison — mais il n’a fait que hurler sans langue. Les autres VVT se sont déformés, liquéfiés ou ont fui dans les murs. L’un d’eux me regarde encore depuis la tuyauterie. Il attend.
Mais moi, je sais.
C’est le sang cendré.
Il n’a pas été souillé par l’humanité. Il est né entre deux mondes — et c’est de lui que jaillira la recréation.
Le monde est un corps malade. Il tousse des hommes.
Moi, Fex, je ferai fi du poumon. Je soufflerai à travers la cendre.
