Carnet Du Disparue

« 18 octobre 1795 —
Les craquements dans les murs ne sont pas de ce monde. Ils suivent la logique du rythme, non celle du bois. J’ai scellé le grenier, mais la chose murmure encore à travers les plinthes. »

« 5 janvier 1796 —
J’ai enfermé la fiole dans l’autel entre De Umbrae Natura et Les sept souffles de Bannek. Elle ne doit pas tomber entre les mains de la Rose de Minuit. Ils cherchent déjà le “Tiers-lieu”. S’ils le trouvent, la ville perdra sa mémoire. »

« 22 février 1796 —
Le père Cross a menti. Le géant n’est pas mort, il est enraciné sous le marais. Il respire. Et parfois, il rêve. Quand il rêve, je n’entends plus mes propres pensées. »

« 3 avril 1796 —
Les enfants corniques — les Ramharr — semblent le voir. Le plus jeune m’a parlé de la “clé dans l’ombre”, mais je n’ai pas compris. Il m’a touché le front et j’ai vu Londres sans lumière. Ce n’était pas un rêve. »

« Dernière page griffonnée sans date —
Si quelqu’un lit ceci :
Allez au 17, White Hill Road. Trois étages. Derrière la bibliothèque, il y a une trappe que j’ai scellée avec du sel et de l’argent. Dessous, vous trouverez le début.
Pas la fin.
Le début. »

codex : FEX/Δ/014

Feuillet trouvé dans le sac du Docteur Fex

Ils ne comprenaient pas. Ils ne comprendront pas. Mais moi — MOI — j’ai vu le cœur palpitant du monde s’ouvrir comme une plaie en fleurs.

Le E-13. Merveille rampante. Presque — oh, si presque — parfait ! Ses fibres acceptaient la cadence. La pulsation. Il rêvait déjà avec moi. Mais il manquait l’étincelle… non, le sang d’étincelle. Et ce n’est pas dans les veines des hommes que l’on puise la vérité. Non. Non.

C’est avec le fluide du E-PC que les glyphes ont dansé. La chair a chanté. Le murmure de l’Ancien-Circuit s’est réveillé, doux comme un souvenir gravé dans l’os.

E-14… pauvre coquille fêlée. Le Vecteur de Vie Transmodulée devait l’achever, lui donner forme et raison — mais il n’a fait que hurler sans langue. Les autres VVT se sont déformés, liquéfiés ou ont fui dans les murs. L’un d’eux me regarde encore depuis la tuyauterie. Il attend.

Mais moi, je sais.

C’est le sang cendré.

Il n’a pas été souillé par l’humanité. Il est né entre deux mondes — et c’est de lui que jaillira la recréation.

Le monde est un corps malade. Il tousse des hommes.

Moi, Fex, je ferai fi du poumon. Je soufflerai à travers la cendre.