Les jours s’assombrissent et le poids de la vérité devient impossible à ignorer. Esméralda, cette femme que j’ai aimée, est entourée d’une ombre funeste. Quatre de ses enfants ont péri, l’un après l’autre, dans des circonstances qui défient toute logique. Accidents tragiques, maladies inexpliquées, chaque perte laisse une cicatrice que rien ne saurait guérir.

Je refuse de croire que le destin est aussi cruel par hasard. Quatre enfants… ce n’est pas une simple fatalité. Si ce n’est pas Esméralda elle-même, alors elle a dû provoquer la colère du Tout-Puissant. Comment expliquer autrement tant de malheurs réunis sur une seule famille ?

Je sens en moi la guerre silencieuse entre l’amour et le doute. Si elle est vraiment l’autrice de ces malheurs, quelle part d’ombre cache-t-elle en elle ? Mais si ce n’est pas elle, alors c’est quelque chose de plus sombre, quelque chose que je ne peux ni voir ni comprendre. L’angoisse me ronge.

Je dois découvrir la vérité avant que la malédiction ne détruise tout ce qui nous reste.

Auteur : Directeur E.G.Daté du 6 octobre 1797

Si quelqu’un lit ceci, sachez que je n’ai pas fui. J’ai été enfermé. Enterré vivant.

Je ne sais plus depuis combien de temps je suis ici. Les heures ont fui comme le sang de mes ongles contre la pierre.
Je reconnais ce cercueil. Je l’ai moi-même fait sculpter pour la scène de Roméo. Ironique, n’est-ce pas ?

Isaac Sunderlin… Il m’a trahi.
Mon adjoint. Mon ami.
Il prétendait vouloir sublimer l’art. Il ne cherchait que le pouvoir.
Il a pactisé avec l’homme aux gants noirs. Il a laissé le Dr Fex installer ses machines dans les fondations du théâtre. J’ai tenté de l’arrêter. Alors il m’a fait enfermer ici, sous les applaudissements imaginaires d’un public invisible.

Quelque chose dans l’air… une brume bleutée, douce et âcre à la fois. Elle me pénètre. Me ronge.
Mes pensées se dispersent, comme des feuilles mortes dans les galeries.
Parfois, j’oublie mon nom. Parfois, j’entends des voix qui ne sont pas les miennes.
Je crois qu’elles m’appellent à devenir autre chose.

Mon corps me trahit. Mes ongles tombent. Mes veines noircissent. Et pourtant, je suis encore là.
Je me souviens du Théâtre, de la lumière, des rires, des premières…
Si quelqu’un me trouve, je vous en conjure : brisez le sceau rouge. Que la vérité ressurgisse des planches.

Et si je ne suis plus moi-même lorsque vous me trouverez…
Faites vite.

Le masque tombe, mais le monstre demeure.

Dans le ballet ancien des cieux, lumière et ombre s’entrelacent,
Se joue le destin des âmes oubliées :

La flamme éclatante qui soutint celui banni par amour,
Gardien fidèle de la clarté, choisit de combattre dans les ténèbres.

Le cœur partagé qui refusa le coup fatal dans le désert aride,
Pressentant que la justice divine avait un goût d’amertume.

Le guerrier d’acier qui affronta mille batailles sans trembler,
Mais lorsque ses frères d’armes devinrent spectres ennemis,
Quand l’apocalypse devint la mélodie finale,
Il sut que la lumière cachait un secret sombre.

L’enfant des ombres qui posa mille questions interdites,
Écouta la sombre symphonie du sang et du chaos,

Et tandis que l’ange aux ailes noires restait loyal,
Il vit ses plumes blanches se consumer en cendres de regrets,
Après avoir aimé une mortelle trahison,
Et vu l’être aimé se fondre en flammes sacrées,
Sous le regard d’un dieu qui se disait bon.

Place ces âmes dans leur ordre secret,
Pour ouvrir la voie cachée entre lumière et nuit.

Ce message est le seul et unique avertissement que vous recevrez. Les actes commis dans les sous-sols du Théâtre du Papillon Noir, en collaboration avec le Dr. Fex, ont franchi la limite de l’inacceptable. Les Roses de Minuit observent.

Vous jouez avec des forces qui ne devraient jamais être éveillées. Les cris ne s’effacent pas simplement avec des rideaux, et l’odeur du sang ne se mêle pas au parfum des coulisses.

Cessez ces atrocités. Détruisez vos jouets. Refermez les passages.

Si l’un de nos membres est contraint de poser un pied au sein de votre établissement, il ne restera rien. Ni de vos archives. Ni de vos murs. Ni de vos cendres.

— Andrew Devis
Second des Roses de Minuit 6e D’octobre 1789

Ils se relèvent.
Je les ai vus. Le regard vide, puis la convulsion, et ensuite… l’impossible.

Certains morts ne le restent pas. Et ce ne sont plus les nôtres quand ils se relèvent. Je croyais que l’argent suffisait, ou une lame bénie… mais non.

Il faut les brûler.

Tant que leur chair subsiste, ils trouvent le moyen de muter. De devenir autre chose. Plus forts. Plus sauvages. Parfois, même leur tête pulvérisée ne suffit pas.

Le mal qui les habite… je ne le comprends pas. Mais je sais ceci : le feu du Seigneur les purifie.

Je garde toujours de l’huile et des allumettes à portée. Et je prie. Je prie qu’ils ne cognent pas encore à la trappe, là-dessous.

« J’ai façonné ce bras comme on sculpte un adieu. Chaque phalange, chaque articulation de bois dissimule un souvenir que mon propre squelette refusait d’oublier. C’est de mes os que naquit ce membre factice, un jumeau inerte que j’ai suspendu au mur, cloué à la place de mon vivant passé.

L’homme que j’étais n’est plus. Le théâtre ne souffre pas les demi-mesures.

Si un jour quelqu’un restitue à ce corps son bras véritable — celui-ci, préservé dans les ombres du théâtre — alors je lui offrirai ce que je ne pouvais accorder aux vivants : mon sang.

Une goutte suffira à calmer la Bête qui pleure dans le grenier. Elle saura reconnaître la forme de ce sacrifice. »

(non signée, datée de 1796)

Note interne – Pour usage urgent seulement

Les racines ont finalement pris vie dans la serre. Elles pulsent, s’étendent, et certaines réagissent aux vibrations. Je crois que le Chant les a éveillées. Elles ne sont plus passives.

Le composé Herbicide A-3 devrait fonctionner comme prévu. Toutefois, j’ai observé un comportement inhabituel : il ne fait effet que si l’irrigation est déclenchée par la valve du côté rouge, et non celle du côté bleu.

Ne pas répéter mon erreur — j’ai perdu un arrosoir et un bras du vieux mannequin en tentant le mauvais côté.

Agir vite. Avant qu’elles ne gagnent les murs.

— E.G.

Le soir encore pèse. Elle refuse. Elle s’assoit devant ce miroir — et elle attend. Même lorsque la scène l’appelle, même lorsque la salle bruisse d’impatience. Elle prétend qu’il y a des soirs où son reflet la précède, d’autres où il l’accuse.

Je l’ai trouvée là, immobile, les mains pleines de maquillage sec, la robe encore ouverte sur l’épaule. Elle murmurait des phrases en latin — ou peut-être était-ce du théâtre. On ne sait jamais, avec elle.

Elle m’a demandé de ne pas la regarder. Elle m’a dit : “Ce n’est pas moi, ce soir.”

Ce n’est pas la première fois.

La pleine lune semble la soumettre à quelque chose d’oublié. Peut-être un serment ancien.

Je ne poserai plus de questions. Mais j’ai peur.

Si elle se perd dans cette pièce encore une fois… je crois que je ne pourrai plus l’en faire sortir.

— I.S.

« La commutation principale de la Salle des Silhouettes Figées reste défectueuse depuis l’incident du 7 novembre. Le levier de régulation refuse de rester en position, même une fois enclenché. Il est donc impératif d’agir en binôme pour toute tentative de permutation documentaire.

Comme noté précédemment, un second point de commande existe dans l’aile Ouest, près des anciens entrepôts de décors. Cette unité secondaire semble toujours répondre aux signaux de transfert, bien qu’elle soit capricieuse par temps humide.

Je rappelle que sans activation simultanée des deux commutateurs, les silhouettes ne peuvent être réécrites, ni replacées dans leur posture d’origine. L’échec d’une synchronisation peut entraîner une divergence mémorielle ou une rémanence non souhaitée.

En attendant remplacement de la première station, éviter toute opération en solitaire. Nous n’avons pas besoin d’un autre incident comme celui de la répétition d’octobre. »

14 avril – Soir

J’ai fait comme demandé.
Les racines rouges ont été coupées tôt ce matin. Elles pulsaient encore quand je les ai mises dans le coffre. Trois grosses, et plusieurs petites.
J’ai suivi les consignes. Le coffre est derrière le rideau bleu, en bas, là où l’ancien piano ne joue plus.

Je n’aime pas ce qu’elles font à l’air. On dirait qu’elles cherchent encore quelque chose.

Si Esmeralda recommence… Si elle devient ce que je crois… On les utilisera. Mais je refuse de le faire moi-même.

On ne devrait pas garder des choses comme ça ici.
Pas après ce qui s’est passé avec les cadres, et les voix dans le mur.

Quiconque lit ceci : ne les arrosez pas.

Signée : A.R